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Mostrando entradas de septiembre 23, 2025
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Hay noches en que la luna es un cuchillo y corta la piel de la memoria

Morir es sencillo: lo difícil es sobrevivir a cada amanecer sin romperse

El miedo es un dios mudo al que todos rezan en secreto

No confío en la esperanza: siempre llega tarde y nunca sabe la dirección