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El arte no está en los museos, ni la filosofía en la academia

El destino juega ruleta con mis huesos

A veces pienso que esta utopía es apenas un holograma

¿Qué queda de ti cuando el error decide interrumpirte?

Elogio inútil de la guerra

La noche me recibe con ese olor leve a electricidad

Nada permanece, excepto el eco que insiste cuando ya nadie escucha

Apaga la luz

Las avenidas son venas rotas: laten solo cuando alguien huye

No retornar es elegir vértigo en vez de nostalgia

En la distopía todos corren, nadie sabe hacia dónde